这话初听像檐角的风，细细钻进衣领。你脊梁上压过的霜雪，掌心里磨出的茧花，早在他们第一声啼哭前，便已砌成独行的路。他们的疏淡，许是肩上担子沉了，许是眼前雾障浓了，横竖照不见你半生燃着的灯盏。这般默念几回，心窝里那点酸涩，竟化作窗棂上消散的呵气。